Eu jamais imaginei que acabaria me casando com um homem vinte e três anos mais novo do que eu.
E muito menos faria isso para tentar salvar a vida da minha filha.
Meu nome é Cristina Navarro, tenho quarenta e três anos e, nos últimos seis meses, minha vida girou em torno de um quarto de hospital.
Minha filha de dezenove anos, Sofia, entrou em coma após um terrível acidente de carro.
Todas as manhãs eu me sentava ao lado da cama dela, acariciava seus cabelos e conversava com ela como se ela pudesse me ouvir.
Os médicos não puderam me garantir que ela acordaria.
Mas eles nem sequer puderam me dizer que isso não aconteceria.
E enquanto houvesse a mínima chance, eu não desistiria.
Naquela manhã, o Dr. Ramírez entrou na sala com uma pasta na mão.
A expressão no rosto dele me disse que ele não tinha boas notícias.
"Cristina, precisamos conversar sobre o programa de neurorreabilitação."
Senti um nó no estômago.
Esse programa representava a melhor chance de Sofia recuperar a consciência.
Mas também era extremamente caro.
"Estou recolhendo o dinheiro", respondi prontamente. "Já paguei uma parte."
O médico suspirou.
"Eu sei. Mas o centro só manterá a reserva por mais quarenta e oito horas."
Olhei para minha filha.
Ela permaneceu imóvel, conectada a monitores que emitiam bipes contínuos.
“Por favor, peça a eles que esperem mais um pouco.”
"Eu já fiz isso. Consegui uma prorrogação especial. Mas não posso prometer nada depois disso."
Quando o médico saiu, senti o mundo desmoronando novamente.
Eu havia esgotado minhas economias.
Eu havia vendido as joias da família.
Eu havia contraído empréstimos.
Não me restava nada.
O homem de quem eu cuidava
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